Luigi Natoli: dalla Biblioteca Comunale alla Chiesa di S. Giuseppe - Tratto da: Guida di Palermo e suoi dintorni 1891

Nella via S. Michele Arcangelo a sinistra della chiesa si trova la
Biblioteca Comunale alla quale si accede da un severo portico di stil dorico. Fu fondata nel 1760, nel palazzo municipale; e trasportata ove ora trovasi nel 1775, dopo la cacciata dei Gesuiti. La Biblioteca contiene più di 150 mila volumi, circa 3 mila manoscritti di Siciliani, tesoro unico nel suo genere, fra cui dei codici di altissimo valore, una preziosa collezione di edizioni aldine e siciliane del secolo XV; un medagliere arabo.
Accanto alla Biblioteca trovasi la Chiesa di S. Michele Arcangelo, costruzione del secolo XVII, sopra altra chiesa antichissima, fondata nel 1149, dal chierico Crisanto, del quale diceva una iscrizione quatrilingue conservata dagli eruditi ma or perduta, “Crisanto chierico dell’Augusto re Guglielmo, signore d’Italia, di Lombardia, di Calabria, di Sicilia e d’Africa”. La chiesa ora è aggregata alla Biblioteca, i quadri furono trasportati al Museo. Sotto la chiesa, diramandosi sotto la sagrestia di Casa Professa e sotto la chiesa dei SS. Quaranta Martiri esistono importanti catacombe cristiane, alle quali, però, non si è procurato di dare accesso. Nella vicina piazzetta dei SS. Quaranta Martiri, al muro della chiesa è apposta una lapide che ricorda i dieci cittadini fucilati nel 1822, che ivi cospirarono. Da questa piazza si esce nella via Macqueda presso alla
Chiesa di S. Orsola, compiuta nel 1662. Di notevole contiene un Martirio di S. Orsola, una bellissima Madonna del Novelli, e un San Girolamo dello Zoppo di Gangi.
Presso alla chiesa di S. Orsola, e a fianco del palazzo Comitini, s’apre la via Bosco, nella quale si scorge qualche vestigio di antico palazzo, ed ha sede l’Istituto Ventimiliano eretto nel 1835 dalla liberalità del conte Gaetano Ventimiglia, per raccogliere e indirizzare alle arti e ai mestieri i fanciulli poveri. Tornando indietro per la via Macqueda, ripassando innanzi alla Regia Università si giunge alla
Piazza Vigliena o Quattro Cantoni, (P. E4) che forma il centro della città murata, ed è il ritrovo ordinario dei palermitani, come la Galleria a Milano, la piazza Colonna a Roma. La piazza fu cominciata l’11 dicembre 1608; ha forma ottangolare, e le quattro facciate, le cui decorazioni non furono finite prima del 1662, sono uguali. Ne fu architetto Giulio Sasso, romano. Ciascun cantone o facciata ha tre ordini di architettura, il primo dorico, il secondo ionico, il terzo composito: nel primo ordine vi è una fontana sormontata da una statua che rappresenta una delle Stagioni; nel secondo dentro una nicchia uno del re della casa d’Austria, nel terzo, parimente entro nicchia, una delle sante vergini palermitane. Nella facciata appartenente alla sezione Palazzo Reale le tre statue sono, la Primavera di Gregorio Tedeschi, Carlo V di Carlo Aprile, e Santa Cristina: nella facciata opposta – che appartiene alla sezione Castellammare, l’Autunno di Nunzio La Matina, Filippo IV dell’Aprile e S.Oliva; nel cantone a destra – rispondente alla piazza Pretoria
– Sezioni Tribunali, l’Inverno del La Matina, Filippo III dell’Aprile e S.Agata; nel cantone a sinistra – Sezione Monte di Pietà, l’Estate del Tedeschi, Filippo II dello stesso Aprile e S. Ninfa.

Delle quattro statue dei re fu creduto autore Scipione, o Giambattista Li Volsi; in vero Scipione Li Volsi fece due statue di bronzo, quella di Carlo V e quella di Filippo IV; ma il Senato palermitano, mutando pensiero, collocò la prima in piazza Bologni, dove ancora si vede; la seconda innanzi al Palazzo Reale e fu abbattuta e rifusa come si disse; e ordinò all’Aprile le quattro statue di marmo per le decorazioni della piazza Vigliena.
L’edifizio al quale appartiene il cantone di S. Cristina o del palazzo Reale è la
Chiesa di S. Giuseppe, (P.19, E 4) di colossali proporzioni e magnifica architettura e ricca decorazione. Ne fu architetto Giacomo Besio, che cominciavala nel 1612 e fu inaugurata nel 1645 dal vicerè marchese Los Velez; di grandioso effetto sono le otto colonne di un sol pezzo, alte, senza i capitelli, e le basi, 10 metri, le quali sostengono la cupola. Le pile dell’acqua benedetta sono del Marabitti; gli affreschi della volta, tutta decorata di pesanti stucchi, del messinese Filippo Tancredi; quelli della cupola del fiammingo Borremans; quelli dell’abside maggiore del trapanese Andrea Carrega e del palermitano Giacomo Calandrucci. D’importante vi è un San Gaetano del Novelli in una cappella, e un S. Andrea Avellino del napoletano Sebastiano Conca.
Sotto la chiesa di S. Giuseppe si trova un’altra chiesa, o specie di cripta, dedicata alla Madonna della Provvidenza, e più ancora una cappella sotterranea dedicata a S.Rosalia: l’una e l’altra curiose a vedersi.
La chiesa di S. Giuseppe è celebre per gli avvenimenti del 1647: in essa infatti, il battirolo Giuseppe d’Alessi, capitan generale del popolo insorto, riuniva nell’agosto di quell’anno il popolo in assemblea per discutervi e votarvi i capitoli imposti al Vicerè spagnuolo.
Uscendo dalla chiesa di S. Giuseppe, montando per la via Vittorio Emanuele verso Porta Nuova, oltrepassata la piazza Bologni, s’incontra….

Luigi Natoli: Guida di Palermo e suoi dintorni 1891. Una guida turistica che riporta il visitatore al tempo dell'Esposizione Nazionale del 1891, ma ancora validissima per quello che è il centro storico palermitano. 

Nella versione originale pubblicata dall'editore Carlo Clausen nel 1891 e corredata dalle foto e dalle pubblicità dell'epoca, con allegato il pieghevole della cartina di Palermo (sempre del 1891)

Disponibile presso le Librerie Feltrinelli e in tutti i siti vendita online. 

Sconto del 15% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it 

Luigi Natoli: La conversazione di Donna Felice Orsini Colonna. Tratto da: La dama tragica.

Donna Eufrosina, come aveva promesso aveva già cominciato a frequentare la conversazione della Viceregina.
Donna Felice Orsini era sui quaranta, e se non bellissima, aveva un aspetto gradevole, e una dignità di modi e di parola, non disgiunta da un certa grazia, che la rendevano ancor più simpatica. V’era nella sua persona e nei suoi atti quella compostezza che appare nelle statue delle antiche matrone romane.
La sua conversazione alla quale spesso prendeva parte anche il marito, era perciò frequentata volentieri dalle dame di Palermo. Da vera matrona romana, abituata alle grandi corti pontificie, aveva portato nella sua dimora, e nel suo ufficio semiregale, qualche cosa di quei gusti intellettuali: cosicchè non mancavan mai in quelle conversazioni uomini virtuosi nelle arti e nelle lettere E vi sonava il liuto don Mario Cangialosi, giudicato il più valente sonator di liuto che fosse in quei dì in tutta Italia; vi recitavan versi siciliani, toscani e spagnoli Argisto Giuffredi, il barone di Montemaggiore, il cavaliere Tomaso Ballo; don Bartolomeo Bonanno, don Geronimo e don Vincenzo di Giovanni, don Geronimo Branci, altri letterati, e qualche volta Antonio Veneziano, che era spirito troppo libero per piegarsi a usi di corte. V’era stato da qualche giorno introdotto un pittore poeta d’umore bizzarro e così strano che divertiva dame e cavalieri, e lo stesso Marcantonio Colonna ci si spassava. Era Francesco Potenzano.
Donna Enfrosina fu accolta in quella società, con benevolenza da donna Felice Orsini, con ammirazione dai cavalieri, con simpatia dalle dame.
Su le prime ella provò una certa soggezione. Vissuta nella prima giovinezza in monastero; entrata nell’austera solitudine della casa del suocero: costretta nell’ombra dalla morte della suocera, non aveva altra pratica del mondo che quella piccola corte, che s’adunava in sua casa, e della quale ella era il centro. E questa corte, a lei, che usciva dalla solitudine, pareva una gran cosa.
Ora invece si trovava d’un tratto in una società più vasta; fra dame di nobiltà e ricchezza maggiore della sua. Grandi nomi, che avevano scritto pagine nella storia del regno. Ventimiglia, Lanza, Moncada, Branciforti, Del Carretto, Valguarnera, Calvello, Filingeri, Aragona, Bologna, La Grua; grandi stati che occupavan mezza isola. I Corbera erano anche essi vecchia nobiltà, ma non da stare a paro dei Ventimiglia o dei Branciforti; e il loro feudo del Misilindino spariva dinanzi a quelli dei Branciforti, che avevan principati, duchee, marchesati e contee. Quanto a lei veniva da una famiglia di cadetti, che si rinobilitavano con la toga.
E centro di quella nuova società nella quale essa entrava, era una dama di antichissima famiglia e delle più illustri di Roma; moglie di un uomo pari di nobiltà, e di gran fama, che in Sicilia faceva le veci del re, e aveva onori e prerogative sovrane.
Ma donna Eufrosina possedeva la ricchezza maggiore che una donna possa desiderare, e che tutte le dame le invidiavano: aveva la bellezza, una bellezza piena di seduzioni che il giorno dopo, nella stessa corte, le procurò un trono, diverso da quello della Viceregina, ma non meno dominatore.
Così la terza volta che ella andò alla conversazione della Viceregina, aveva già ripreso il dominio di sè, e aveva cominciato a dar saggi del suo spirito colto e versatile; di quella cultura superficiale che basta a render più piacevoli i frivoli discorsi delle dame; e di quella versatilità dilettantesca, sufficiente a dare diversi atteggiamenti allo spirito e ad affinarne il gusto.
Il primo a rendere omaggio a donna Eufrosina fu Marcantonio Colonna. La qual cosa diede il tono ai cavalieri, e destò una piccola e segreta invidia nelle dame. Nube passeggera. Donna Eufrosina conquistava anche le dame, con la sua graziosa civetteria quasi infantile….

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1563, al tempo del vicerè Marco Antonio Colonna. 

Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1930.

Prezzo di copertina € 24,00 - Sconto del 20% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it 

Luigi Natoli: Nasce l'amore del vicerè Marco Antonio Colonna per donna Eufrosina. Tratto da: La dama tragica

E veramente donna Eufrosina era maravigliosa, nel suo vestito di velluto color di viola, che dava un tono pallido d’avorio al suo colorito, e un fulgore più saettante agli occhi neri. Ella era ornata di perle; ne aveva al collo, alle orecchie, nelle mani, ne aveva tra’ capelli, ne aveva lungo i ricami d’oro che le ornavano il giustacuore e la gonna, e le fermavano i rigonfi delle maniche. Anche l’ampio colletto arricciato, e i manichini, avevano un sottil freggio d’oro punteggiato di perline.
Se il signor Marcantonio avesse dovuto applicare qualcuna delle prammatiche dei suoi predecessori contro il lusso, da lui confermate, avrebbe avuto bene che sequestrare! Ma egli era così abbagliato dalla bellezza della dama, che gli parve conveniente e di buon diritto quella ricchezza di ornamento; e si compiacque anche lui che donna Eufrosina sovrastasse a tutte le altre dame.
Il signor Segisnero che stava dietro il sipario, e scostandolo un po’, guardava la sala, provò un morso di gelosia e di collera, vedendo il Vicerè avvicinarsi a donna Eufrosina, e dirle qualche parola, di che la baronessa parve arrossire di piacere. Probabilmente era stata una lode.
Il signor Marcantonio giunse dinanzi a donna Eufrosina; Pasquino non diceva nulla di lei; perchè essendo stata fino allora quasi appartata, non aveva offerto nessun rilievo alla satira o al complimento.
Egli s’inchinò, con un aspetto ridiventato quasi grave e pensoso; prese dal bacile una confettura che aveva la forma di un cuore trafitto da un dardo, e la porse alla baronessa dicendo con voce dolce e commossa:
- Signora, vorrei che quel cuore fosse il mio! perchè sarei felice se potessi svellermelo dal petto, per donarvelo: che già ne siete padrona.
Donna Eufrosina arrossì, non seppe rispondere, s’inchinò per nascondere il suo turbamento, e prese la confettura con la mano tremante. Quelle parole, il tono con cui furono dette, il personaggio che le diceva, la turbavano, ma nello stesso tempo le davano un senso di piacere, come se fossero state un segno di distinzione, una proclamazione della sua bellezza, della sua sovranità.
E vagò in quel dolce turbamento, con così profonda gioia, che non levò gli occhi neppure quando il Vicerè si fu allontanato; e forse non se ne avvide.
L’attenzione di tutti era così intensa alla novità di quella invenzione, che nessuno poteva udire e accorgersi di quanto avveniva accanto a sè. Soltanto donna Eufrosina guardava senza vedere; perchè il suo spirito era preso, trascinato altrove, senza che ella sapesse o potesse dominarlo.
Il signor Marcantonio, chinatosi verso di lei, a bassa voce, ma con un fremito di passione, le mormorava:
- Signora donna Eufrosina, non vi ho qui condotta a caso, ma per potervi aprire l’animo mio... Avete dovuto bene accorgervi che io sono pienamente vinto, affascinato dalla vostra bellezza, e che nulla mi sarebbe più caro, che di essere il vostro schiavo...
- Eccellenza! – balbettò donna Eufrosina che si sentiva battere il cuore violentemente.
- Non dite «eccellenza» – pregò il signor Marcantonio; –  io sono il Vicerè per gli altri, ma per voi sono un uomo che vi prega, vi supplica di tenerlo per vostro...
Ella non sapeva che fare. Avrebbe voluto rientrare, ma le pareva di commettere una mancanza di riguardo; quelle parole la turbavano; provava una sensazione penosa, nella quale entravano il pudore, il sentimento del dovere, le convenienze, ma sentiva anche un gran piacere, e un gran desiderio di udire quel linguaggio appassionato in bocca di un uomo di cui tutti avevano soggezione.
Pure, pensando al suo stato, pensando alla sua riputazione ancora immacolata, cercò di prendere un contegno freddo e riserbato, e rispose:
- Vostra Eccellenza, perdoni, ma non sta bene che…

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1563, al tempo del vicerè Marco Antonio Colonna. 

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Luigi Natoli e le cortigiane del tempo: Il pallio delle ninfe. Tratto da: La dama tragica

Mai la strada Toledo, il vecchio Cassaro di Palermo, aveva veduto una folla così fitta, così irrequieta, così giocondamente curiosa, come nel pomeriggio di quel giovedì.

Dall’angolo della piazza Pretoria fino al piano dei Cavalieri, come si chiamava allora la piazza del Duomo, era tutta una massa compatta e mobile, come una macchia di arbusti agitata dal vento; che s’andava sempre più addensando, pel sopravvenire di altra gente, e rumoreggiava come un fiume in piena. Il Cassaro, antichissima arteria principale, com’era forse alle origini di Palermo, correva anche allora diritto, verso il mare, dividendo in due la città. Ancora non era stata aperta la nuova strada Maqueda, che tagliando in croce il Cassaro diede una pianta simmetrica e singolare alla città. Il Cassaro o strada Toledo giungeva fino alla chiesa di Porto Salvo, e non aveva l’aspetto vario d’oggi. Le case v’eran tutte d’una stessa altezza, e su per giù avevano la stessa architettura; molte serbavan le finestre ogivali; molte le avevan rimodernate; e qualche pesante loggia rompeva l’euritmia delle finestre quattrocentesche. Giù nei pianterreni le botteghe, per difendersi dalla pioggia e dal sole, avevan tettoie sorrette da pilastri, che formavan da una parte e dall’altra come due lunghi porticati.

Sotto questi portici la folla si pigiava; ma sopra le tettoie i monelli avevan trovato un posto migliore, dal quale dominavano la strada. Altri s’erano arrampicati sulle cornici dei basamenti, sui davanzali delle finestre basse: sui banchi delle botteghe, e più sulle gradinate delle chiese.

Altra folla era quasi frantumata più su, lungo le facciate delle case; ve n’era addossata nelle finestre, nelle logge, nei terrazzini, nei poggioli, sui belvedere, nei loggiati coperti dei monasteri.

Erano quasi le ventidue ore d’Italia; il sole infilava diritto la strada, un bel sole primaverile, tiepido, in un cielo sereno, non ostante la pioggia dei giorni innanzi; le torri, i campanili, le cupole, si vestivano d’oro; i vetri delle finestre scintillavano; i colori vivaci dei vestiti brillavano; i ricami d’oro luccicavano. Era un barbaglio di colori e di baleni.

Da lontano, nell’agitarsi della moltitudine, quei colori che improvvisamente si allumavano e si spegnevano, secondo che prendevan luce o l’ombra, apparivan come un rimescolìo di iridi.

V’era su tutti i volti una aspettazione curiosa e impaziente; dalla piazza del Duomo dov’era il palco dei giudici e la tela, o mèta, e giù giù, tutti i visi volgevansi verso la piazza Pretoria.

A un tratto i contestabili del Senato, a cavallo, seguiti dalle guardie, percorsero la strada gridando:

- Largo! largo!...

La folla ributtata, risospinta, percossa dalle picche, urlando, minacciando e fischiando, lasciò appena un po’ di spazio lungo la strada. Sparò un mortaretto. Allora corse un fremito su tutte quelle teste; un grido corse di bocca in bocca:

- Vengono!... Vengono!...

Tutti i cuori balzarono in un’ansietà gioconda; tutti i colli si protesero. Sparò un secondo mortaretto; e la tensione crebbe, e il chiasso si affievolì in un ronzio confuso. Si erano già corsi due pallii, da barberi e ginnetti, ed eran piaciuti; ma il terzo pallio era il più aspettato e il più stuzzicante, perchè, si trattava di ben altre bestie.

Si trattava delle più giovani e graziose alunne di Venere, che, per volontà del signor Marcantonio dovevan contendersi alla corsa una bella faldetta col busto di raso chermisino.

Se non era una cosa nuova che donne corressero il pallio, per la festa della Maddalena, il 22 di luglio, era una novità quella di far correre proprio donne di quella tale specie in un giorno di baldoria carnevalesca. E dapprima aveva nei ceti più alti sollevato un sentimento di stupore e di riprovazione. Quelle donne? e di carnevale? E chi avrebbe trattenuto il popolaccio? A prescindere da ogni altra considerazione, la cosa poteva riuscire indecente, anzi degenerare in scurrilità e oscenità, che avrebbero offeso il decoro. Queste e altre rimostranze erano state anche fatte rispettosamente a Sua Eccellenza: ma il signor Marcantonio era stato irremovibile. Disse recisamente che quando aveva dato un ordine, non aveva l’abitudine di recedere; e aggiunse ridendo che, alla fine, si sarebbero divertiti tutti.

La notizia diffusasi in tutta la città aveva destato un gran parlare, raccogliendo, secondo gli umori, biasimi e approvazioni. Poi lo stupore e l’indignazione a poco a poco erano cessati, per dar luogo alle discussioni.

Chi sarebbero state le prescelte per correre? E fu una rassegna di tutte le belle fanciulle più in vista nel mondo galante, sia che vivessero in comunità, sia che rappresentando l’aristocrazia del genere godessero il privilegio di viver sole. Maria Legnoverde? Rosa Prades la spagnuola? Margherita da Perpignano? la signora Clara Stella? E come si sarebbero vestite? Vestite? Oibò! Con le vesti lunghe non avrebbero certamente potuto correre. Gli uomini e i ragazzi correvan col petto nudo; ma le cortigiane? Nude? Ebbene, e che c’era di male? Forse le statue della fontana Pretoria non eran lì in tutta la nudità del sesso, senza che alcuno se ne scandalizzasse? Qualcuno ricordava le vergini di Sparta, che scendevan nude a lottare nelle arene, ed eran pudicissime. Ma eran altri tempi, quelli! Ora non s’aveva a offendere il pudore, potevan vestire con un gonnellino corto, fino al ginocchio o da paggi.

Il signor Marcantonio tagliò corto. Le corritrici si sarebbero vestite alla ninfale: nudo il collo e le braccia; le vesti lunghe fino al malleolo e leggere, aperte ai lati fin sopra il ginocchio e senza sottane per essere più svelte; così la pudicizia e la libertà potevano congiungersi insieme.

- Vedrete che con tutto ciò vi sarà scandalo, – osservò la Viceregina, alla quale il capriccio del marito non andava molto a verso.

- Tanto meglio! – osservò ridendo il signor Colonna.

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1563, al tempo di Marco Antonio Colonna.
Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1930

Pagine 604 - Prezzo di copertina € 24,00

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Luigi Natoli e le cortigiane del tempo: la signora Clara Stella. Tratto da: La dama tragica

La signora Clara sorrise, e indicò il portoncino, con un grazioso gesto d’invito; quando entrarono, ella, chiuso e sprangato il battente, precedette i tre cavalieri su per la scala di pietra grigia. 

Entrarono in una stanza piuttosto grande, col soffitto di legno a cassettoni e le pareti color cilestre; illuminata da un doppiere posto sopra una tavola quadrata e intagliata, bellamente addossata a una parete. Nessuna curiosità mosse i tre cavalieri a guardar intorno l’arredamento non privo di eleganza e di ricchezza; segno che non eran nuovi a quel luogo; e la stessa familiarità con la quale trattavano la signora Clara provava che non era quella la prima volta che si vedevano. 

Ella si affrettò a tirar verso la tavola una seggiola a braccioli, tapezzata di cuoio, e disse a Galcerano: 

- Guardate dunque la vostra ferita; io prenderò qualche benda. 

La signora Clara Stella, ospite dei tre gentiluomini, era molto conosciuta dalla gioventù galante della città, che ne frequentava la casa. Non era un'etera, come Tullia d’Aragona o altra famosa mondana intellettuale, di cui il secolo XVI non ebbe difetto; perchè se amava le belle canzoni e le belle musiche, non era in grado di comporne né di intenderne la vera bellezza. Era semplicemente una di quelle creature che si designavano col nome di cortigiane e che, rappresentando l’aristocrazia del genere, godevano la protezione e i favori dei signori; erano circondate di un certo rispetto pel loro contegno decoroso e riserbato; e appunto per tutte queste cose si sottraevano, se non de jure, certo di fatto, alle leggi che colpivano le donne delle categorie inferiori. Godevano infatti il privilegio di poter tener paggi, posseder cocchi, andare in chiesa e a passeggio. La sua notorietà era dovuta non soltanto all’agiatezza in cui viveva, in grazia della quale vestiva con lusso signorile, ma più alla sua bellezza veramente singolare. Era una magnifica bionda. Se il biondo veramente aureo dei capelli fosse naturale, o ottenuto con la ricetta usata dalle veneziane; se il nero delle ciglia fosse dovuto al sapiente uso del bistro, se nel roseo delle carni avesser parte acque e cerusse, eran segreti che, forse, poteva rivelare la vecchia serva. Certo però l’ovale del viso, la linea del naso, e la carnosa sensualità della bocca, la pozzetta che si segnava nelle guance quando sorrideva, e la dolcezza sognante dei suoi occhi azzurri non eran artificiali. Era piuttosto piccolina, ma ben proporzionata; svelta e graziosa nel moversi.

Porgendo le bende a don Geronimo, domandò se la ferita fosse grave.

- Una scalfitura! – disse don Geronimo; – la spada ha sdrucito il giustacuore e sfiorato il pomo della spalla.

- Ve l’avevo detto – disse il signor Galcerano.

- Fortuna, – disse la signora Clara Stella, – che il fatto sia accaduto sotto le mie finestre, e che io ero ancor desta. Avevo mandato via il mio paggio, per divertirsi, e stavo per andare a letto, quando sentii rumor d’arme... La Vergine Benedetta ha voluto darmi la consolazione di poter rendere un piccolo servigio al signor Galcerano, in ricambio del bene che mi fece oggi...

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1563, al tempo del vicerè Marco Antonio Colonna. 

Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1930

Pagine 604 - Prezzo di copertina € 24,00

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Luigi Natoli e le cortigiane del tempo: Mariquita. Tratto da: Il capitan Terrore

In fondo alla via detta della Bandiera, quasi allo sbocco della via di S. Andrea, in una casa a un sol piano, abitava la signora Mariquita di Siviglia, una spagnola come ce n’eran tante, attirate dal terzo di Sicilia, che così si chiamava il reggimento spagnolo venuto in presidio. La casa era di apparenza modesta, con un portoncino minuscolo, sopra il quale si apriva una finestretta a sesto acuto, che ora avrebbe fatto gola ad un antiquario, ed accanto, curiosa compagnia, si apriva un balconcino con la ringhiera di ferro di gusto contemporaneo, se di gusto può parlarsi. Per compenso vi ricorreva una cornice della stessa epoca della finestra, intagliata, con pigne e grappoli e foglie intrecciate fra loro; e sotto il balconcino si vedeva ancora l’arco a sesto acuto spezzato per dar luogo alla nuova apertura. 

La signora Mariquita abitava sola con la serva, una cinquantenne, Miguela, anche lei di Siviglia, ma che stava in Palermo da venticinque anni. Essa aveva servito da introduttrice e sistematrice di Mariquita nella società dei giovani… e anche dei vecchi. Si capisce da ciò perché era andata ad abitare presso S. Andrea, dove di solito andavano ad alloggiare le sue consorelle, che davano tanto da dire ai frati di S. Domenico, da spingerli spesso a ricorrere al Pretore. Però ella era una donna privilegiata, tanto che si meritava il titolo di “signora”.

Era di un genere elevato, come, a parte la letteratura, Tullia Aragona(3).  Frequentavano la sua casa poeti, letterati, pittori, scultori, ed in genere uomini di sapere. Ella li riceveva con grazia, mescolando parole spagnole e siciliane con un sapore delizioso. E poi era bella; gli occhi grandi, le sopracciglia folte, la bocca rossa e carnosa che invitava i baci, aggiungevano nuovo fascino alle grazie della persona. E poi aveva solo ventitré anni. 

Ma era orgogliosa, aveva a modo suo un certo onore, e guai ad offenderla, si rivoltava, e spariva la distinzione; l’Andalusa insorgeva col suo sangue moresco, e diventava terribile e feroce. 

Quanto a Miguela poteva nascondere una diecina di anni, perché, nonostante i suoi cinquanta suonati, era ben conservata. Aveva i capelli rossi e gli occhi azzurri, la pelle fina, e il corpo ben portante. Non era né bella né brutta, un viso che non diceva nulla; ma era molto scaltra e prudente. Ella aveva un’amicizia con un certo Geronimo Colloca, che si faceva chiamare il Re della “Bocceria”, ossia del macello (da boucherie) ed era amico, nientemeno, del vicerè duca di Medinaceli; la qualcosa lo rendeva assai temuto(4). 

Quella sera stessa la bella Mariquita era rientrata di buon umore. Era andata allo spettacolo insieme a Geronimo, bene ammantata così da nascondere il viso, per non cadere in contravvenzione. Un bando vietava alle donne come lei di frequentare i luoghi pubblici. Invero, trovandosi alla spalla di Geronimo, ella poteva ridersi della contravvenzione; i mastri di “Sciurta” o i maestri di piazza o quelli di mondezza o i conestabili non avrebbero ardito arrestare Mariquita, ma ella non voleva approfittarne. Aveva trovato un buon posto nello spazio riservato ai pedoni, e per difendersi dalle dita pruriginose di qualcuno, s’era messo dietro lo stesso Geronimo. 

Mariquita dunque era di buon umore; lo spettacolo con le sue rappresentazioni, coi suoi cavalieri, i suoi duelli, l’aveva eccitata, ed essa aveva manifestato la gioia con piccole grida. Entrando, e gittando la mantiglia alla serva esclamava: 

- Che spettacolo, Miguela! che spettacolo! E poi… Avresti dovuto vederlo! Oh come era bello!

Luigi Natoli: Il capitan Terrore. Romanzo storico ambientato nella Palermo del 1560

Nella versione originale pubblicata a puntate in appendice al Giornale di Sicilia nel 1938. L'ultimo romanzo dell'illustre autore. 

Pagine 481 - Prezzo di copertina € 21,00

Sconto del 20% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it 

Luigi Natoli: una produzione straordinaria...

Ho per le scuole pubblicato quarantadue volumi, diffusi per tutta l'Italia; altri sei sono in corso di stampa. Ho pubblicato otto o nove volumi di ricerche e storia letteraria che illustrano la Sicilia, e sono citati come fonti in opere letterarie, discorsi, commemorazioni, conferenze, novelle, versi, articoli d'arte e di letteratura, di filologia e di quistioni scolastiche; una produzione straordinaria, non tutta inutile, non tutta senza pregio, sempre animata da un'idea, sempre rispettosa del galateo dei galantuomini e della grammatica. 

Luigi Natoli 

Luigi Natoli: La giornata di donna Eufrosina. Tratto da: La dama tragica

Donna Eufrosina, dopo aver dormito saporitamente come sempre, tutta la notte, si svegliò che era giorno alto, senza stupirsi di non trovare al suo fianco il giovane marito. Don Galcerano aveva l’abitudine di levarsi di buon mattino, e, appena rinfrescato il volto e le mani, andarsene nella sala d’armi, a far un po’ di ginnastica, tirando da solo alcune stoccate contro un fantoccio, una specie di staffermo, posto in un angolo, che serviva per esercitare il braccio al bersaglio.
Ma quella mattina, (era il martedì dopo la recita in casa Bongiorno) invece di tirare stoccate allo staffermo, alzatosi che era ancor notte, se ne era andato a caccia ai Colli, selvosi allora e ricchi di selvaggina.
A donna Eufrosina piaceva rimanere in letto, in quel dolce sonnecchiare mattutino nel quale aveva una percezione vaga e confusa della vita che si destava intorno, e in cui poteva seguire i sogni indisturbati della fantasia eccitata dalla soddisfazione del riposo.
Quando si destò, suonò un campanello che teneva al capezzale. Era il segno aspettato dalla servitù che stava in attesa nell’anticamera. Allora la cameriera e le due schiave accorrevano; la prima apriva gli scuri e porgeva alla bellissima donna un piccolo specchio; le altre portavan l’acqua tiepida e il latte, pei lavaggi della padrona.
La prima cura di donna Eufrosina era di veder se aveva buona cera, indizio di buona salute; la seconda era di farsi bella.
Intanto che ella si guardava nel piccolo specchio, girando il volto da una parte e dall’altra, esaminando le labbra, la lingua, gli occhi; le due schiave preparavano in uno stanzino accanto una ampia tinozza, e la riempivano d’acqua tiepida e di latte e preparavano la pasta di mandorle amare, per ammorbidire la pelle, e l’acqua d’arancio per profumarla, mentre la cameriera disponeva la tavoletta, con gli alberelli per tingere le ciglia, e le cerusse per darsi il bianco; il cinabro per le labbra e per le gote; metteva in ordine i pettini, la cuffietta quadrangolare di velluto, contornata di perle e i cerchietti d’argento per fermare le trecce, le boccole a pendagli di filigrana e perle, e la collana col grosso smeraldo nel mezzo.
Ella parve soddisfatta del primo esame.
Aveva avuto un breve diverbio notturno col marito, ma ciò non aveva alterato la serenità del suo volto, lo splendore dei suoi occhi, la porpora delle sue labbra.
Bevve una tazza di latte, e poi, con un rovescio buttate le coperte da parte, sporse le belle gambe fuor dal letto, e si lasciò mettere le pantofole, due piccole pantofole di velluto rosso, ricamate d’oro; e così in camicia agile e graziosa come una cerbietta, entrò nello stanzino tiepido pel vapore dell’acqua e pel braciere d’ottone arabesco; e lasciata cadere la camicia per terra, entrò nella tinozza e vi si accosciò; e le sue belle membra si velarono dell’acqua lattiginosa.
Una sirena fra le bianche spume delle onde agitate, o Venere seduta nella conchiglia; tale appariva, col busto nudo fuor dell’acqua, con le belle braccia raccolte sui seni perfetti, simili a rosei fiori ancor chiusi. Le due schiave le bagnavan le spalle e il petto, e con finissime spugne la stropicciavano, ed ella volgeva ora una spalla, or un fianco, or le braccia; poi si levò in piedi perché le schiave stropicciassero tutte quante le membra; e le due donne, già esperte in quell’ufficio, si affaticarono, con movimenti rapidi e lievi, che producevano in donna Eufrosina dei fremiti lunghi e piacevoli.
E mentre menavan le spugne tutt’intorno, le schiave la adulavano, vantando la bellezza di ogni membro, con l’immaginoso linguaggio del loro lontano oriente: il che aggiungeva un altro piacere al primo.
Quel bagno durò più di mezz’ora; ella ne uscì tutta odorosa; e ravvolta in un mantello tiepido. Sedette dinanzi la tavoletta, per lasciarsi pettinare, porgendo intanto ora un piede ora l’altro alle schiave perchè la calzassero, mentre la cameriera le discioglieva i lunghi capelli di un color caldo castano, che la coprivano come un manto.
Durante l’abbigliamento, la cameriera la informava di tutti i pettegolezzi, raccolti nel giorno innanzi e nella serata. Era quella appunto l’ora della cronaca, la quale si occupava di tutto e di tutti.
- Ha sentito vostra Signoria stanotte la serenata? – domandò la cameriera sorridendo lievemente e guardando nello specchio il volto di donna Eufrosina...

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1500, al tempo del vicerè Marco Antonio Colonna. 

Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1930

Pagine 604 - prezzo di copertina € 24,00

Sconto del 20% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it 

Luigi Natoli: il signor Segisnero. Tratto da: La dama tragica

Dietro di lei era seduto il signor Segisnero, segretario di Sua Eccellenza il quale le sussurrava all’orecchio parole poco diverse da quelle pronunziate dagli attori.
Da un pezzo il signor Segisnero le girava intorno, cercando di destare nel cuore di lei qualche interesse. Le si faceva vedere in chiesa e per la strada; ma non gli era riuscito mai di ritrovarsela vicino. Quella recita gliene aveva dato il destro; e gli era parsa un favore della fortuna, ed un invito ad approfittarne, per ottenere qualche vantaggio.
Egli non era nè giovane, nè bello, nè ricco; era un cadetto, e non possedeva altro che una grande petulanza, che gli veniva dal favore di Sua Eccellenza. Non aveva dunque nessuna delle attrattive che potessero conquistargli una simpatia; e forse per questo donna Eufrosina non aveva mai posto mente a quel suo sfarfallare.
Questa era l’occasione di mostrarsele.
Vedendo entrare donna Eufrosina col marito, egli che stava in un canto del salone, presso lo specchio, chiacchierando con alcuni amici, si era affrettato da cavaliere compiuto a porgerle una sedia. Galcerano lo aveva ringraziato, e, fatta sedere la moglie, scambiata qualche parola gentile col signor segretario, se ne era andato a raggiungere in un altro canto, suo cugino don Ottavio Bonetta e due cavalieri, suoi compagni di scherma, don Gerardo Alliata e don Geronimo di Giovanni.
Ciò aveva permesso al signor Segisnero di spingere una seggiola dietro la dama, e sedersele da presso, per poterle liberamente sussurrare qualche parola, in modo da non essere udito da altri.
La rappresentazione incominciata gli impose il silenzio; ma durante gli intermedii, egli ripeteva sospirando le parole di amore del giovane Fortunio, e diceva, a mo’ di riflessione, ma con calore e intenzione:
- No, no; quei comici non sanno che cosa sia l’amore... Non tremano e non gelano a un punto; e non si sentono morire. La finzione è visibile... Se sapessero invece quel che soffre un cuore veramente innammorato, non sarebbero così loquaci e freddi!...
Donna Eufrosina non gli rispondeva; qualche volta per cortesia, a qualche parola vaga, assentiva con un gesto del capo.
Ma il signor Segisnero rincalzava:
- O signora donna Eufrosina, se io potessi liberamente alla donna che si è impadronita del mio cuore, esprimere tutto l’animo mio, sento che troverei ben altri accenti, perchè la passione che mi arde e mi consuma farebbe di ogni parola una fiamma!... Ma colei che adoro è più fredda e insensibile del marmo!... E forse mi vedrebbe morire ai suoi piedi, senza rivolgermi un solo sguardo di pietà... Così come fate voi!...
Ella lo guardò un istante con curiosità, non avendo mai udito quelle parole da bocca d’uomo; sentendo che la espressione di esse e l’aspetto del signor Segisnero erano davvero tutt’altra cosa che quelle simulate dagli attori.
Il signor Segisnero si sentì incoraggiato e imbaldanzito da quello sguardo, che interpretò a suo modo, e sospirando profondamente mormorò:
- Il cielo vi ha fatta così bella per tormento degli uomini.
Donna Eufrosina arrossì di piacere e di vanità...

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1500, al tempo del vicerè Marco Antonio Colonna. 

Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1930. 

Pagine 604 - Prezzo di copertina € 24,00

sconto del 20% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it

Luigi Natoli: donna Eufrosina Corbera. Tratto da: La dama tragica

Era bellissima. Sebbene la moda di quei tempi, con le maniche a sbuffi, col busto serrato, con la gonna larga, togliesse sveltezza e libertà alle forme del corpo ella aveva qualcosa di molle e sottile, come di un candido giglio. I bei capelli castani ondulati e raccolti indietro in trecce, e fermati da un cerchietto d’argento, incorniciavano un volto di pure forme classiche, dolcemente pallido, nel quale gli occhi grandi, neri profondi lucevano in una specie di umidore languido e pieno di mistero e la bocca tumida e corallina pareva aspettasse dolcezze ignote.
Ella in verità non era stata mai innamorata di don Galcerano, fino allora anzi non aveva mai provato gli spasimi e le gioie di una passione. Amava il marito come un amico; perchè era suo debito, perchè era una legge o consuetudine di matrimonio; e così per legge, per consuetudine, per debito del suo stato, essa lo accoglieva fra le braccia; ma senza quelle profonde commozioni che tramutano in una divina poesia un contatto animale. Per una necessaria, ma spiegabile condizione di cose ella conosceva i misteri dell’amore, senza conoscer veramente l’amore pieno e intero, senza provar l’incanto di una dedizione di tutto l’essere, di vivere della vita altrui, di sentirsi una di spirito e di corpo con la persona amata.
Il matrimonio com’era consuetudine e come pareva saggia usanza, era stato concertato dai genitori all’insaputa dei giovani. Ella stava allora nell’educandato di Monte vergini per istruirsi. Tutte le fanciulle della nobiltà titolata, della magistratura e dei semplici gentiluomini, appena avevano cinque o sei anni venivan chiuse in quelle enormi gabbie che eran gli educandati dei monasteri e vi stavan fino a che prendevan marito, o, se pronunciavano i voti, sino alla morte.
L’educandato che aveva il nome di Montevergini, fondato di recente nell’antica strada del Calvello nel Cassaro, era uno dei più reputati e più frequentati. Donna Eufrosina vi entrò di sei anni, e vi stava da dieci quando il suo babbo, don Vincenzo Siragusa dottore in ambo le leggi, ricco e di gran nome, che aveva una bella casa poco lontana dal palazzo dei Corbera, venne una mattina nel parlatorio ad annunciarle che il nobile don Antonio Corbera, barone del Misilindino, gli aveva fatto l’onor di domandar la mano della fanciulla pel suo figlio Galcerano, desiderando stringere le due famiglie in parentado. Ella ne fu turbata; ma non tanto da non provare una gioia infantile per quelle nozze: le quali per lei ancora ignara del mondo, non avevano altro significato, se non quello di farla diventare una signora che andava in lettiga o in carretta, che interveniva alle giostre, alle feste con ricche vesti e molti gioielli. Fino allora non aveva veduto il mondo che attraverso le grate del parlatorio e delle loggette pensili, da lontano, come qualche cosa d’ignoto, di misterioso, di cui non giungeva a lei che un rumore vago indistinto. Maritandosi, avrebbe veduto da vicino quel mondo; ci sarebbe vissuta; sarebbe stata libera di andare di qua e di là accompagnata da servitori e da schiavi, avrebbe potuto ricevere in casa donne e cavalieri, e sentir musiche e canti.... Tutto questo era così bello e attraente per lei, che non domandò neppure se il suo sposo futuro fosse bello e giovane come lei.
Del resto non le pareva necessario domandarne: ella non sapeva supporlo che giovine e bello.

Una cosa soltanto le piaceva e le procurava una viva soddisfazione: sentirsi dire da Galcerano con sincera e commossa ammirazione, che era bella, che era la più bella donna di Palermo e di Sicilia; che il suo corpo armonioso e perfetto pareva quello di una dea delle favole. Queste lodi avevano destato in lei un sentimento nuovo e un desiderio di constatare la sua bellezza. Volle vedersi tutta quanta in un grande specchio, e se ne compiacque. E allora sentì che bisognava conservare quella beltà, che esercitava tanto impero e amò la sua beltà, amò se stessa, ebbe pel suo corpo le maggiori cure; temette di essere sciupata dagli impeti di don Galcerano. Ebbe orrore che la maternità deformasse l’armonia delle sue membra; e allora cominciò a consultare donne sperte in molti segreti: chiuse il suo seno al mistero della vita, lo educò alle arti dell’abbigliamento feminile; usò pomate e acque odorose, accrescendo le seduzioni della sua beltà, lieta di suscitare intorno a se fremiti di desideri.
Ella dunque non poteva provare la tormentosa gelosia delle anime innamorate…

Luigi Natoli: La dama tragica. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1500, al tempo viceregio di Marcantonio Colonna.

Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1930. 

Pagine 604 - Prezzo di copertina € 24,00

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Luigi Natoli: Gli ultimi saraceni

Luigi Natoli: Il coraggio di Agar dinanzi al re Guglielmo. Tratto da: Gli ultimi saraceni

Agar aveva le braccia e i polsi stretti da catene; ed era avvolta nel velo, unico favore che aveva ottenuto dal gaito, nel quale, l’antica fede musulmana rimastagli in fondo al cuore, potè sopra ogni sentimento di malvagità.

Paggi, scudieri, uomini di corte che stavano o passavano per quella sala si fermavano dinanzi ad Agar; cristiani e musulmani esprimevano ciascuno il proprio sentimento; ma uno era comune; un senso di disprezzo e di minaccia per la donna che aveva infranto le leggi del corano e dalla corte, che aveva disubbidito al re.

A questo supplizio, subito in silenzio, Agar fu sottratta poco dopo, per esser condotta dinanzi al re.

Ella tremò, varcando la soglia della camera regale; ma pensò a Orsello, e raccolse le sue forze.

Il re era sdraiato sopra alcuni alti cuscini, sui quali era distesa una pelle di leone. Il teschio coperto ancora di pelli, con le zanne formidabili nella bocca spalancata, con gli occhi di vetro che pareva sanguinassero, reggeva l’omero regale, e dava al re una espressione di fiero dominio. Egli appariva come il soggiogatore delle forze più terribili. Ad Agar parve nell’occhio vitreo di quel teschio e nella bianchezza delle zanne vedere come una minaccia tremenda.

Il re la guardava con occhio sfolgorante di collera; egli non era solo. Oltre al gaito Pietro, v’era anche il grande Almirante, che fremeva dentro per lo scacco subito; e v’era l’arcivescovo Ugo.

Il re ordinò che le togliessero il velo.

Agar stava in piedi, pallidissima, ma con una espressione di fermezza e di nobiltà che davano un tono di nuova bellezza al suo volto. Ella aspettava.

Il re la guardò un istante, in silenzio. Aveva creduto che Agar, entrando, gli si sarebbe gittata ai ginocchi piangendo, supplicando, implorando; umile e sottomessa; come tutte le donne del tiraz, come tutte le saracene, la cui mentalità non attribuiva a sè stesse un valore. Invece ella stava dinanzi a lui diritta, senza tracotanza, ma senza debolezze.

Quest’atteggiamento colpì Guglielmo. Ma il re si accorse non senza una sua maraviglia, che non ne risentiva alcuna ira; pareva anzi subire una specie di suggestione che lo ammansava; come un grosso cane, che pur potendo con una capata mandare a gambe levate una bimba, si lascia invece soggiogare e tollera che essa gli tiri le orecchie.

Nondimeno si fece buio in volto, e con voce nella quale c’era pure un senso di collera, le disse:

- Sei tu dunque stanca di vivere, per osar di offendere la mia maestà?

Agar non rispose. Il re, dopo avere aspettato invano una risposta, riprese:

- Sai tu quel che ti aspetta? Io ti farò flagellare, nuda, davanti all’aula verde, perché tutti veggano la trista che osò fuggire dal tiraz regio.

Agar rabbrividì; una fiamma di pudore le salì sul volto; disse con amarezza:

- Tu sei il padrone, puoi far quel che vuoi; soltanto se potrò impetrare una grazia... risparmiami la vergogna!...

- Osi domandar grazia tu?

- O leone dei Rumi, o il più potente dei re, – sclamò allora Agar, – perché scendi fino a una povera schiava dall’alto trono sul quale siedi? e perché vuoi tu tormentare una povera creatura che pure è figlia di Dio, come te, come qualunque altro essere vivente sulla terra? So bene che ero tua schiava; ma, se un falcone, un airone fugge dalla tua aironera, se un polledro scappa dalle tue scuderie, li ucciderai tu? Perchè vuoi uccidere me, che pur ho uno spirito, secondo la tua legge, pari al tuo?

- Hai tradito il tuo re! – disse Guglielmo, che, dentro di sè, prendeva gusto a far parlare la schiava, pur simulando una fiera collera.

- Così ha voluto Dio! – continuò Agar. – Dio sa tutto. Io non ti tradii; io non sono fuggita da me: non so quello che sia avvenuto. Dio solo lo sa... O re, glorioso per tutti i mari e per tutte le terre, Dio guida e conduce la donna verso l’uomo che ella ama, e le ordina di essergli fedele. Se questa è colpa vorresti tu accusare il Creatore?...

- Tu sei spedita di lingua, come fosti spedita di piedi!... Va! ti ho ascoltato abbastanza. Chiudetela nella segreta delle donne del tiraz; e che nessuno si avvicini alla porta o alla finestra della segreta!... Va.

Luigi Natoli: Gli ultimi saraceni. 

Pubblicato per la prima ed unica volta a puntate, in appendice al Giornale di Sicilia, dal 05 agosto 1911, per la prima volta è raccolto in unico volume ad opera de I Buoni Cugini editori. 

Pagine 719 - Prezzo di copertina € 25,00

Sconto del 20% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it 

Luigi Natoli: La morte di Majone da Bari. Tratto da: Gli ultimi saraceni

L’Almirante riconobbe la voce: e vide nel tempo stesso uscire dalle arcate e avanzarsi delle figure, che la torcia illuminava biecamente. 

- Sei tu, Bonello? – gridò Majone non senza ira e dolore; – vieni tu dunque veramente in forma di nemico? 

- No! – gridò Matteo Bonello, balzandogli addosso col pugnale alzato; – ma di vendicatore!...

- Non mi coglierai! – rispose Majone parando bravamente e cercando alla sua volta di colpire il giovane signore. 

Matteo de Ajello e Adenolfo sguainate le spade si lanciarono in difesa dell’Almirante; ma ecco accorrere una folla d’armati, e innanzi a tutti messer Matteo da Partinico e Orsello, dall’aspetto feroce. 

Le arcate della via risonarono dello stridore delle armi e della furia della zuffa; ma fu come il passare rapido e travolgente di un nembo. Il protonotaro, ferito malamente fuggì, Adenolfo cadde; Majone colpito lievemente una prima volta, ebbe un secondo colpo tremendo nella gola. Così tremendo e furioso, che Bonello gli cadde addosso, e l’arma pel suo peso si spezzò dentro il petto dell’Almirante, che non potè dir neppure: Domine, aiutami!

Matteo Bonello si levò tutto intriso di sangue, col troncone del pugnale stillante in mano, gridando potentemente con feroce gioia di trionfo: 

- Giustizia è fatta!... Il tiranno è caduto!...

Allora la folla si raccolse, urtandosi, pigiandosi. La torcia che era caduta per terra, in un canto, mandava lampi balzellanti di rossa luce, che si alternavano con le tenebre, e illuminando appena, a sprazzi intermittenti, di sbieco quelle figure scomposte e confuse, accrescevano l’orrore di quella scena. 

Un armato raccolse quella torcia, la squassò, ne rinnovò la fiamma: e allora tutta quella turba, levando in alto spade e pugnali, gridò: 

- Morte ai tiranni! Giustizia e libertà!...

E si mosse; innanzi a tutti Matteo Bonello, esaltato dal gesto compiuto. 

Ma a un tratto un uomo si avanzò; fermò la folla, col viso raggiante di gioia. 

- È caduto? È caduto? – domandò. 

E fattosi largo, tolta di mano all’armato la fiaccola si avvicinò al cadavere di Majone, lo illuminò, e si chinò a spiarlo. 

Il grande Almirante giaceva supino, con le gambe distese, le braccia distese, i pugni serrati, gli occhi spalancati nello spasimo della morte, la bocca piena di sangue; ma nell’insieme superbo e feroce anche nella morte. 

Quell’uomo lo guardò un istante, con le nari dilatate, come iena che fiuti il sangue; poi sollevatosi, alzate le mani, fece sugli astanti un segno ieratico di benedizione, e gridò:

- Dio vi ha liberati dalla schiavitù di Faraone!...

E la folla riconosciuto quell’uomo, gridò: 

- Viva messer Ugo! Viva l’arcivescovo!...

- Gridate viva messer Bonello, viva il nostro liberatore!

E tutti a ripetere quel grido. 

Messer Ugo si avvicinò all’eroe di quel gesto, lo abbracciò, gli domandò: 

- Dov’è l’arma della giustizia e della vendetta?

- Eccola, non ne è rimasto che questo! – disse Bonello mostrando il troncone. 

- Dammelo! – disse l’arcivescovo – vo’ che rimanga come monito eterno!...

E preso il troncone sanguinante ancora, branditolo come una croce, lo levò in alto, e gridò alla folla: 

- Andate! E compite l’opera di liberazione!...

La folla si rovesciò per la via Coperta, empiendola di grida; uscì per strade di traverso nella via Marmorea, battendo alle porte delle case, urlando, cantando, sghignazzando sulla morte del gran tiranno; e intanto messer Ugo picchiava alla porta dell’episcopio. 

- Nicola! Nicola! Apri, su!.. E porta una lanterna, un martello e dei chiodi!...

Quando Nicola mezzo spaventato aprì la porta, e recò quanto l’arcivescovo gli aveva domandato, questi gli disse enfaticamente: 

- Inchioda questo troncone di pugnale sulla porta, perché vedendolo i tiranni tremino della vendetta dei popoli!

E per la via Coperta risonarono lugubremente i colpi del martello, intanto che di lontano giungeva l’eco delle grida della folla briaca di sangue; e per terra, a pochi passi il corpo del grande Almirante proiettava la sua ombra spaventevole e sanguinosa.

Luigi Natoli: Gli ultimi saraceni. Romanzo storico siciliano ambientato nella Palermo del 1100, al tempo di Guglielmo I

Pubblicato per la prima volta a puntate in appendice al Giornale di Sicilia dal 05 agosto 1911, viene raccolto per la prima volta in unico volume ad opera de I Buoni Cugini editori. 

Pagine 719 - Prezzo di copertina € 25,00

Sconto del 20% se acquistato dal catalogo prodotti della casa editrice al sito www.ibuonicuginieditori.it 

Luigi Natoli: Elogio al soldato italiano. Tratto da: Il numero 570

Oggi è celebrazione di eroismi.

Io non so se sia riverbero di orgogliosa tenerezza paterna; ma quando incontro ufficiali o soldati, feriti o no, che però recano in volto il sigillo della trincea, la loro immagine si ingrandisce agli occhi miei, e prende non so che augusto, sì che mi sento umile dinanzi a loro; e mi domando se noi ricordiamo abbastanza i prodigi che compiono questi nostri soldati, e se crediamo che ognun di noi abbia soluto tutto il suo debito verso di loro, offrendo un picciol obolo alle istituzioni un prò dei mutilati o degli orfani, o alle loro famiglie: mi domando se basta una cartella di rendita o l’offerta di un anellino per concorrere efficacemente alla vittoria; o se non dobbiamo comporre anche noi un’altra milizia di combattenti, per renderci degni di questi eroi, che fan gitto con generoso obblio della vita, in imprese che maraviglieranno i venturi.

Contendere il volo alle aquile, le rupi ai camosci, domare le insidie del mare, son cose cui i nostri eroi ci han reso familiari; e nessuna impresa, per quanto irta di difficoltà; nessun rischio, per quanto la morte vi appaia inevitabile, ci paion così superiori alla possanza dei nostri soldati che essi non debbano trionfarne. Essi hanno cancellato dal vocabolario la parola “impossibile”. Il miracolo è la consuetudine della loro vita, il maraviglioso è l’abito del loro spirito. Non sappiamo se un giorno un Omero, che brancolando fra le tombe e le are sparse lungo le aspre e contese vie di Trento e di Trieste, canterà la nostra Iliade; o se un nuovo Virgilio ne trarrà gli auspici per cantare i destini della terza Roma; ma ben sappiamo che nessuna eroica leggenda apparirà così sovrumana come la realtà vissuta e compiuta dal soldato d’Italia!

Bello e umano soldato, nel cui animo, come in ardente crogiuolo si fondono l’eroico sentimento dell’antico legionario e lo spirito avventuroso del cavaliere medioevale: e di quello ha la fora silenziosa e sicura; di questo la gentilezza e la generosità; e l’una e l’altra animate di quella poesia connaturata nel suo spirito, della quale alimenta i suoi affetti, e gitta i fiori spontanei sopra ogni suo gesto.

- Non è necesario vivere, – dice il nostro soldato – vincere bisogna! Per vincere occorre salire su quell’ardua cima che spaventa a guardarla? Ed egli vi sale: occorre portarvi dei cannoni? Ed ei vi porta i cannoni: bisogna sprofondarsi nella neve? E il contadino dell’arsa Puglia vi sprofonda. Quella cresta di monte è un cratere che vomita lave di ferro e di fuoco e di veleni: bisogna spegnerlo; e il soldato non misura pericolo, non conta i nemici; va, sale su la cresta, vince: la baionetta è folgore nelle sue mani. L’ira lo fa tremendo. Ma se egli vede due mani alzarsi supplichevoli, abbassa il ferro e porge la sua mano al vinto. E al nemico, che pur dianzi aveva puntato su di lui l’arma omicida, o aveva sferrato l’ignobile mazza barbarica, egli, il soldato d’Italia, dà il suo pane, se quegli ha fame; la sua borraccia, se ha sete; se lo carica su le spalle, se è ferito. Poi alla sera, su la cresta superata, su la ridotta espugnata, quando la lune sorge e diffonde la sua luce malinconica sulle vestigia della distruzione, il soldato d’Italia sogna le cose gentili; e dall’anima sua sgorga il sogno, e si effonde nella limpida onda dei suoi canti. E canta. Io so napoletano, e se non canto, moro!...

Ah io non saprò esprimere mai tutto quello che l’ammirazione, la tenerezza, la pietà, il senso dell’eroico, quel non so che di divino, che la nostra stirpe, eternamente giovine, rivela in questa guerra, suscitano nell’anima mia. Vorrei essere uno di questi prodi, dotato di virtù poetica, per narrare la santa gesta, come cantavano i trovieri la gesta di Rolando. Vorrei essere uno di quei valorosi del 14° e del 137° che fin dai primi giorni della guerra hanno scritto pagine di eroica bellezza; e potrei soltanto allora celebrare i vostri morti, o cittadini: La Rocca bello e saldo nelle membra come un antico cavaliere, prode animatore di prodi; e Molinari baldo e gentile, e Isastia fior di giovinezza, e Figliolia ardente nella sua fede, e i Russo, i Boffa, i Rutigliano, i Mele, i Grilli, i Santoro, gli Squattrilli, e i più umili di grado o di natali, gli oscuri di ieri, che la morte incoronò di gloria, e il cui nome incideremo domani nelle tavole di bronzo della nuova Italia. Potrei allora celebrare degnamente i figli di questa terra, che ben a ragione i poeti del Dugento chiamarono la “Magna Capitana”. Essa rinnovella quel titolo, come consacrazione della sua nuova e più vera grandezza. 

La pace a te, uomo di ogni ragione, di ogni razza, d’ogni lingua, d’ogni fede: la pace per tutti. Ma non v’è pace senza giustizia; non v’è giustizia ove il diritto non trionfi su la violenza, la civiltà su la barbarie, l’uguaglianza dei popoli su le egemonie. Non v’è, non vi sarà pace duratura e feconda, finchè la rapina, la libidine, gli incendi, le distruzioni, gli assassini degli innocenti, le scelleratezze saranno celebrati da un popolo briaco di birra e di barbarie, come virtù; e una scienza, disonore del genere umano, darà norma e metodo a ogni crudele e nefanda perversità.

La pace per tutti, sì, ma quando la fiamma del diritto, lampada eterna del vivere civile, diffonderà la sua luce ugualmente su tutti i popoli.

Per questa pace pugnarono e caddero i prodi che onoriamo di lauro; per questa pace pugnano milioni di uomini, sul Trentino, sul Carso, sui mari, uomini oscuri, essi costruiscono il nuovo destino di Roma....

Luigi Natoli: Il numero 570 (scene drammatiche in due atti. Un inedito assoluto di Luigi Natoli tratto da un suo manoscritto. Milizia eroica (orazione recitata il 24 maggio 1917, in memoria dei prodi del 14° fanteria caduti nel primo anno di guerra).

Luigi Natoli: 4 novembre 1918

Grande festa nazionale. Il 4 novembre 1918 l'esercito austriaco, sconfitto nella grande battaglia di Vittorio Veneto, volse in fuga; e il suo comando supremo dovette domandare un armistizio. 

Ma già il tricolore sventolava a Trieste e a Trento, sospiro di ogni cuore italiano. 

Per questa vittoria l'Italia ora è tutta quanta libera da ogni soggezione: la catena delle Alpi è tutta nostra; e nessuno straniero può più valicarla e accamparsi nelle nostre terre. 

Quanti sacrifizi però, quanto sangue è costata l'unità nazionale! 

In alto il vessillo! e gridiamo gloria a coloro che ci diedero una patria unita, forte, grande. 

Luigi Natoli 

Luigi Natoli: Mastro Cecco di Naro. Tratto da: Il paggio della regina Bianca

Il maestro alzò la mano e indicò lo Steri:

- Ho lavorato lì dentro, io, giovinotto; quando era vivo il magnifico Manfredi… Sono maestro Cecco di Naro, dipintore… Ho dipinto il soffitto col mio compagno mastro Simone… Quelli erano signori!... Mah!..

Il giovane lo guardò con una viva commozione; pareva che sulla sua fronte si raccogliessero memorie sopite, lontane immagini d’altri tempi, ritornate dal fondo misterioso del passato, vive e fresche. Interrogò con voce un po’ alterata:

- E quando… quando il conte fu… ucciso, c’eravate voi?

- C’ero, sì… Ah, tu dovevi essere un moccicone allora!...

- Non avevo ancora otto anni, – disse a fior di labbra il giovinetto, che parve sospirare. Nel 1401 la chiesa di San Domenico, che sorgeva presso a poco dove sorge l’odierna, non era molto grande: era stata edificata da cento anni, da quando i frati abbandonarono il piccolo convento di basiliane, che si trovava sul Cassaro, dove fu poi eretta la chiesa di San Matteo. Della chiesa antica non rimane più nulla, pei successivi rifacimenti e ingrandimenti.

 Ma restano ancora tre lati del chiostro, coi loro piccoli archi acuti sorretti da doppie colonnine varie di forma e di capitelli, come sono i chiostri siciliani di quel tempo.

Mastro Cecco picchiò alla porta del convento; una piccola porta ogivale, ornata di una cornice intagliata a fogliami, e di quattro colonnine sottili, addossate agli stipiti. Sul vertice dell’ogiva un piccolo scudo recava in bassorilievo l’immagine del cane con la fiaccola in bocca; stemma dei padri domenicani, che avevano voluto, effigiando il sogno simbolico della madre di S. Domenico, celebrar la gloria di lui, fiaccola del mondo.

Il sogno intendeva significare la “fiaccola per illuminare, per diffondere la vera luce nel mondo”; ma più tardi fra Tommaso Torquemada e fra Pietro Arbues dovevano vedervi una fiaccola da ardere roghi…

Mastro Cecco dipingeva una parete del chiostro, per incarico di quei frati. Non era un gran pittore; e nel disegno e nel colore aveva quella ingenuità infantile dei pittori primitivi, in un tempo in cui la pittura aveva avuto Giotto, e s’avviava a quello sviluppo che fece grandi i quattrocentisti.

Un devoto aveva legato una somma al convento, con l’obbligo ai frati di far dipingere in una parete del chiostro, un soggetto tra storico e sacro: il conte Ruggero che libera Palermo dai mussulmani e vi ripristina il culto cristiano.

Mastro Cecco aveva trovato nel tema un vasto campo per sfogarvi la sua fantasia; e tra i guerrieri che si accalcavano intorno al fortunato venturiero normanno aveva raffigurato i fondatori delle grandi case signorili, che la tradizione o la vanità diceva venuti col normanno.

Attraverso il palco di legno, sul quale il pittore lavorava, la sua rappresentazione pittoresca si travedeva a brani. Un lato, quello dove erano Ruggero e i personaggi del suo seguito, era dipinto: il maestro attendeva ora a dipingere i Saraceni, dai volti bruni o neri, secondo la tradizione popolare, coperti di grandi turbanti. Nel mezzo c’era il vescovo Nicodemo, tratto dalle tenebre delle catacombe, per ribenedire e riconsacrare al culto l’antica chiesa cristiana, convertita dai musulmani in moschea.

Il giovane era rimasto meravigliato dinanzi alla vivacità dei colori, profusi con fanciullesca intemperanza sulla parete, sui quali predominavano il rosso, l’azzurro, il verde e il giallo.

Ma la sua attenzione fu attratta da un guerriero, il cui scudo portava per arma tre monti d’argento in campo rosso.

- Non è quello lo stemma dei Chiaramonte, maestro? – domandò vivamente.

- Appunto. Come lo sai?

- L’ho veduto altre volte… – balbettò il giovane arrossendo.

- Sì, appunto: quel personaggio è Ugone di Chiaramonte, della stirpe di Carlo Magno, venuto in Sicilia col Gran Conte…

Luigi Natoli: Il Paggio della regina Bianca. 

Romanzo storico siciliano, ambientato nella Palermo del 1401, al tramonto dell'epoca chiaramontana. 

Nella versione originale pubblicata dalla casa editrice La Gutemberg nel 1921

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Disponibile presso Librerie Feltrinelli Palermo

Nelle foto: Il tetto del salone dello Steri, dipinto da Mastro Cecco di Naro