Gravava il silenzio luminoso del mezzogiorno; gli alberi del giardino Garibaldi, immobili sotto il sole, non spandevano che una sottile striscia di ombra; l’acqua taceva e le anitre riposavano vinte dal caldo.
Il martello picchiava lento e sonoro sulle campane dell’orologio; i vetri delle finestre lucevano; lo Steri tristo e solitario fra le allegre mura degli alberghi e i toni freschi del fogliame primaverile, guardava e pensava.
Pareva ricercasse l’anima cui confidare i suoi lamenti. Dalle finestre murate, dalle ogive deturpate, dai fregi policromi che ornavano l’arco delle finestre, dai merli, dalle colonne, usciva come una voce di dolore, che librata sulle oscillazioni sonore della campana, si diffondeva intorno, e diffondeva la tristezza.
“Qual colpa – diceva – io commisi, perché la mano dell’uomo mi abbia guastato e deturpato? Son io colpevole di rivolta, come il mio ultimo signore, Andrea Chiaramonte, perché nelle mie sale, fra gli archi del mio atrio, si agiri una folla di gente non ad altro devota che a gittarmi ogni giorno vieppiù nell’ignominia e nella rovina? Ah, quante sciagure ho io vedute e sofferte, e di quante vicende son testimonio. Costà dove ora sorgono alberi dolcemente ombrosi ed aiuole odoranti, era la piazza infame, dove perenne minaccia si levavano le forche per la plebe, il palco pei baroni, il palo per gli eretici!... Ah, il nome del gran redentore dei popoli, il nome di Garibaldi e le sembianze degli apostoli della libertà che si accalcano nel picciolo ma grazioso giardino, non giungono a cancellare i ricordi di sangue e di miserie che sono stampati sulle mie mura; e questi ricordi di miserie e di sangue non affievoliscono, no, le memorie della mia grandezza, e della mia magnificenza!...
“Ah, nessun maggior dolore che ricordarsi del tempo felice nella miseria!... Io non so quale architetto diresse la costruzione di queste mura, né quale artefice intagliò i capitelli, disegnò le ornamenta delle mie finestre, squadrò le travi dei miei soffitti, dipinse le belle storie nei cassettoni della travatura.
“Ben so che la mia grande aula recava intorno le imprese dei maggiori principi della terra, e che i tre monti d’argento di Verelando e Ugo Chiaramonte non impallidivano a canto a l’Aquila d’Aragona e ai Leoni di Castiglia...
“Io ricordo sempre il giorno della mia caduta. Era di maggio, come adesso; il duca di Montblanc, quel goffo, tristo e tortuoso Martino, era col figlio e con la regina Maria entrato in Palermo. Pareva cessata la rivolta; quand’ecco i prezzolati del duca spargono calunniose voci di tradimenti e una ciurmaglia infame si scatena per le vie gridando: «Viva il re e la regina, muoiano i Chiaramonti!» e si scaglia contro di me, invade le stanze, saccheggia, rompe, distrugge i prodotti dell’arte e della saggezza... Più tardi vidi arrestare il mio signor Andrea Chiaramonte, la contessa Isabella, il figliuoletto Giovanni...
L'opera è la fedele trascrizione di tutte le "Storie e leggende", molte delle quali mai più pubblicate, scritte dall'autore nell'apposita rubrica del Giornale di Sicilia, dal 12 febbraio al 31 dicembre 1889
Pagine 386 - Prezzo di copertina € 22,00
Copertina di Niccolò Pizzorno.
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